Del Bajo hay mucho que hablar,
El Bajo tiene su historia.
El Bajo forma gran parte,
de nuestro pueblo de Coria.

El Bajo, ya no es El Bajo,
que yo, conocí de pequeño.
Cubierto de zarzas y tarajes,
de huertas, naranjos y huertos.

El Huerto de José Joaquín,
de los Herrera, su abuelo.
Con una Noria, regaba,
con una burra, su huerto.

Conocí, la Huerta de Arquilla,
del Canjilón, sus terrenos.
Entre cereales y naranjos,
entre huertas y entre huertos.

Ya queda poco del Bajo,
conservemos, lo que aún tenemos.
Hagamos, del Bajo, un gran parque,
por su ribera, paseémos.

Manuel Franco

Paseando por El Bajo,
comienzo a escribir un poema.
tantas cosas, tiene la vida,
unas malas y otras buenas.

Paseando por El Bajo,
olor a barro y arena.
Álamos, que van muriendo,
que defienden, la ribera.

Eucaliptos, centenarios,
que en sus raices, conservan.
La historia de nuestro pueblo,
Caura, la marinera.

Paseando por El Bajo,
que ya no es lo que era.
Muchas zarzas y tarajes,
muchas mimbres y moreras.

El Bajo, tenía una playa,
que en los domingos, estaba plena.
Abarrotaban, los sevillanos,
los tranvias y jardineras.

Sevillanos y los corianos,
disfrutaban, de las moreras.
Cobijándose, a su sombra,
disfrutaban, de su berbena.

Era, la playa del pobre,
el pobre, disfrutaba de ella.
Acudían a a sus comidas,
casas de familias, enteras.
El Bajo, tenía una playa,
del Bajo, ya poco queda.

Manuel Franco

Quisiera, perderme en un bosque,
por El Bajo, junto al río.
Quisiera, que El Bajo fuera,
lo que El Bajo, antes ha sido.

Dicen, que lo van a repoblar,
con los árboles desaparecios.
Y que un paseo fluvial,
unirá, Coria con Puebla del Río.
Yo quisiera, perderme en el bosque,
que yo conocí, cuando niño.

Manuel Franco

Árboles muertos en la orilla,
cuando paso por El Bajo.
Árboles muertos en la orilla,
por las aguas arrastrados.

Árboles, que tuvieron vida,
no se sabe desde cuando.
Hoy se encuentran en el río,
a su orilla, tumbados.

Mostrando, sus esqueletos,
bocarriba o bocabajo.
Muestran, raices ya muertas,
no se sabe desde cuando.

Oh, Río Guadalquivir,
por qué tú, nos comes tanto.

Manuel Franco 15/04/2005

Olor de azahar y claveles,
en los pueblos de mi Andalucía.
Olor de rosas y jazmin,
en el aire, se respira.

En las plazas de los pueblos,
en los parques y avenidas.
El néctar de los azahares,
con las rosas se combinan.

Y cuando paso por El Bajo,
la flor de los álamos blancos.
Se desprenden de las ramas,
y parece que está nevando.

El rugir de los motores,
rompe el silencio, en El Bajo.
De una draga, que navega,
con rumbo, aguas abajo.

Manuel Franco